Наша площадь

Моя экзистенция – жвачка
для стервятников времени.
От бессонницы во сне
потрескались краснотой глаза.

Тело исчезает, оттого
больше в разы пыли.
И не пишу этих строк –
это они меня пишут.

Я бы назвал это болезнью,
но здоров как никогда!
Сколько кочевать осталось –
не ответит даже злейший враг.

Насколько нарушен обмен веществ
в столь подменном мире,
где нет ничего дешевле,
чем продать душу со скидкой.

И смотря в лик чужого,
признаваться в вечном братстве,
бедного или калеку за углом
впритык не замечая!

Кто мы, граждане-товарищи?
Недобоги или переобезьяны?
Пузыри, вода, мыло или пускатели?
Жвачки, фантики, соискатели!

О чём пишем и говорим
в царстве духовной астении?
Наполняем или обделяем тела,
потрёпанность души макетируя!

Сущность нулей вычисляем,
сами зачислились нулями.
Всё вокруг, около да вскользь,
ни отнять, ни прибавить.

Замкнутый треугольник –
работа, градус, угол.
Но какая площадь наша?
Не ведаем, ни поздно, никогда.

Весна давно показала, кто и где,
в космос не надо летать.
Вернуться бы на Землю для начала,
совесть забытую откопать.