Проходят все люди, как тени не в этом я будто миру

Проходят все люди, как тени,
не в этом я будто миру.
Свеча озаряет ступени,
и пламя дрожит на ветру.

Без боли и счастья, надежды
зачем-то по воле иду.
Смыкаются сонные вежды,
но я забытья не найду.

Мой мир, как угасшее пламя,
и ветром разносится дым.
Борьбы догоревшее знамя
покрылося пеплом седым.

Забыта и нега веселья,
и грусти пустынна печаль.
Я пью безразличия зелье.
Себя, никого мне не жаль.

Пустынен мой дух одинокий,
и в сердце лишь сумрак ночной,
как бездна, бескрайне-глубокий,
безлунной объят тишиной.

Ни трель не поёт голосисто
над садом души соловей,
ни дождь не прольётся росисто, –
кружится над ней суховей.

Не образ люблю я твой. Милый –
свободы подаренный миг.
Мне счастья не дорог постылый
живительный душу родник.

О встречи с тобой не молю я
судьбу или Бога, я лишь,
о вечном давно не тоскуя,
внимаю, как зыблется тишь.

И здесь мне легко, безмятежно –
на небе светлы облака.
Не их ли коснулась небрежно
твоя, о Художник, рука?