зря ты прячешься

зря ты прячешься, "ваша милость", за стеной и глубоким рвом. десять лет я тебе не снилась - так сцелованным алым ртом не хотела разлиться зовом, но ждала, без конца ждала. 

жаль, что "милость" не держит слова, как не держит и тяжких лат во покоях, посколь багрянец несмываем с златой груди.

я слыхала - слагают старцы - мол, ты взял да и победил темноокое племя Смерти, растоптав черепа вождей, и видала, на картах чертят тридевятое от земель, где отец мой сидит, не зная, что он, в общем-то, покорен...

"ваша милость", зачем такая вам стена и такой уклон надо рвом, коли враг раскрошен и зарыт в круговерти дней? 

ты же с нами не ведал дрожи, не боялся высоких рей и не жался от вида крови на доспехах, а смело шёл. ты же не был в тиски закован и огромным стальным ножом не вставала расплата с тенью от возмездия на конце. не сбивались мои колени, чтобы ты оставался цел, невредим и дарил зелёный, не сравнимый с другими, взгляд.

так зачем же сейчас колонны полусонных солдат стоят, если ты на крови не клялся возвратиться? 

за десять лет я сломала тугие пяльцы, вышивая наивный цвет - лепестком к лепестку тёмнее выходила надежды нить.

представляешь, а племя верит чужаку, что посмел любить, и все ждет чужака с любовью, без меча, как и я ждала. 

жаль, что "милость" играет словом и кладет его на свой лад, лишь бы было кому послушать...

*

зря свою поднимаешь рать. под обратный отсчет кукушки Смерть идет лишь тебя искать.