Мой танец смерти - как карнавал,
Движенья изысканы и легки,
Я давно этот номер не набирал,
Но в трубке опять гудки.
Внутри догорает немой огонь -
Это Дрезден пылает в моей груди,
И небо воюет само с собой,
Достав до самой земли.
У сердца из тьмы разглядеть мишень
Рискует читающий приговор,
А в трубке - лишь писк полевых мышей
И чей-то далекий спор.
Спугнул воробьев на заборе залп,
Стремясь садануть, проскользнуть под дых,
И мысли, бегущие по волнам
От взрывов пороховых.
Так мягко проходит все тело он,
Как заточенный кровью стальной кинжал,
В дорогу все шепчет мне телефон:
"Абонент недоступен". Жаль.
Дрезден
© Copyright: Митя Панов, 2016
Свидетельство о публикации №116070907356
Свидетельство о публикации №116070907356
Рецензии