Окурок заката еще дымился
в пепельнице площадей.
Я шел засыпая, и не было мыслей.
Кончался день.
Облако сна окутало вежды,
а ноги куда-то упрямо вели, причём
я был с прохожими вежлив
и никого не задел плечом.
Но что-то внутри мерцало, будто
маленькая свеча,
и бабочки слов падали ежеминутно,
огарками крыльев сверча.
Им не было больно, родившимся мертвыми,
не снилось им ничего.
А ноги шагали по плитам промёрзлым,
и было черным-черно.
И кто-то показывал мне страницы
книги, в которой расписывались века.
В ней не было слов, но смысл беззвучно струился
в сознанье, как огненная река.
Мелькали годы, события, лица.
Истории ярмарочная карусель
кружилась, не в силах остановиться.
И кровь лилась, как кисель.
И мир очнулся в помойной яме.
Качнулся ядерный гриб...
Захлопнулась книга. Мне веки подняли...
A Солнце не светит - горит!
Морок
© Copyright: Константин Янковский, 2016
Свидетельство о публикации №116070907047
Свидетельство о публикации №116070907047
Рецензии