Из праха

Без боли, без отчаянья и страха,
мы каждый день рождаемся из праха,
из праха этой душной, чёрной ночи,
из пут, навылет улетевших, строчек.
Рождаемся слепыми и немыми,
и в слабости своей, немного злыми,
рассвет кровавый втягивая в сердце,
чтоб медленно, опять, в слова одеться.
Чтоб медленно, опять. раскрасить лица,
и масками от всех отгородиться,
и за очками спрятать смех и слёзы,
и боль потерь и сладостные грёзы.
Вновь попадаем мы в чужие сети,
и спины подставляем под чужие плети,
и говорим в пол голоса, и вполовину дышим,
и слышим то, что мы хотим лишь слышать.
Всё носим, носим на плечах чужую ложь,
а к вечеру усталость, словно дрожь,
и мысль одна — скорей уже уснуть,
нырнуть, во снов, всклокоченную муть.
Мы крылья расправляем лишь во сне,
Оставив тело, где-то на земле,
мелькая точкой в белых облаках,
остаться запятой в пустых листах.

07.07.2016                Е. Борн.