Полёт

 Так не улетим, - категорично осмотрев "звездолёт", сказала Наташка. - Где у него баки?
- Вот, - вытащил я из под старой покрышки, заполненную на треть бутылку из под "Агдама". - Бензин. У прапорщика Рябыкина взял. Сказал, что отец попросил для пилы "Дружба". Семьдесят шестой! - Не понимая о чём говорю, гордо произнёс я.
- Тогда другое дело, - не понимая о чём идёт речь, громко произнесла Наташка. - Заводи!               
     Я достал из кармана штанов спичечный коробок. Чиркнул спичкой о боковину. Оглянулся. Придирчиво осмотрел "экипаж".
- А трусам в космосе - не место, - перехватив мой взгляд, возмутилась Наташка. - Выходи, Валера.
- Я ничего днём не боюсь, - перенося ногу через высокий борт оправдывался, Валерка. - И описался случайно ... Нельзя так из темноты выскакивать и кричать на весь коридор ... Даже если вы в прятки играете ...
- Трус! - Вынесла окончательный вердикт Наташка. - Гарри, заводи мотор!
- От винта! - Кричал я любуясь матово-зелёным переливом верхушек таёжных сопок.
 
- Через час, - склонился над "звездолётом" прапорщик Рябыкин, - в клубе "Весну на Заречной улице" показывать будут. Успеете?
- Дядя Лёня. Два витка вокруг Марса и обратно. Можно?
- Можно, Гарри. - Уже спешил к офицерской столовой Рябыкин. Закуривая на ходу сигарету "Дербент". - Можно, - безразлично бросал он вниз свою крепкую ладонь. Залихватски отправлял на затылок фуражку. На том же ходу оборачиваясь, почти что пел: - Всё вам пока ещё можно, мелюзга пузатая. Летите!