Мозаика впечатлений, лоскутья пестрые наречий...

Мозаика впечатлений, лоскутья пестрые наречий
на золотистых в дымке пляжах.
Испания, несу тяжелый твой букет –
Не сосчитать цветов и красок.
Кто сказал, что пахнешь ты
лишь лавром и лимоном?
Ты пахнешь морем,
соленым ветром,
парусами каравелл,
вином и страстью одалисок
в чертогах смуглой мимолетной ночи
и кровью дикой и безумной, смешанной с геройством…

Я вижу квадратуры легионов Ганнибала,
слонов в доспехах, топчущих посевы,
тяжелый перевал сквозь Пиренеи,
гарцующих пред войском
братьев Сципионов.
Куда ушло все?
В земную пыль?
В легенды?
В прозу будней?
Безмолвно восхожу на башню Тарагонны
И пью соленый ветр, как пил когда-то Цезарь,
Иберию смиряя  римским правом и  законами.

Прав Кальдерон:
все только сон и смутная тревога
влечений дерзких, трепетных надежд.
Раскрыв глаза, я вижу пламенных красавиц.
Язык огня кровь разжигает.
Фламенко, огненный фламенко,
тебе мои восторги – не корриде кровожадной!

Вновь смежатся глаза –
Иль это только смена кадров
в тех клипах, что зовем мы жизнью?
Вот постоялый двор. Достойнейший идальго
прервал свой долгий путь и подвиги на время.
Вот стук копыт, мерцанье шпаг, паденье грузных тел
и звуки серенады под балконом Вечной Девы.
Где наши Инезильи, Дульсинеи?
Давно не проливали за них кровь
и не ломали шпаг за Эскурьяром.

Под переборы томные гитары
пью терпкое вино
с испанцем, бывшим русским.
Июль горячий с огненным бокалом
навис над побережьем Коста  Даурада:.
«Испания,  buenas noches! Hasta pronto!
Не исчезай в сибирские метели,
Мелькай инфантой Гойи в золотистом платье,
Румянцем нежным обжигай мои снега!»