Часто плача от бессилия,
У молитвенных костров,
Здесь живет моя Россия,
Вдоль молочных берегов.
Засекречен дым острогов,
Словно праздника навес,
Обивая грязь с порогов,
Льем мечтами до небес.
В них надеяться на чудо,
Привыкает стар и млад,
Колобок лежит на блюде,
Тридевятое - в разлад.
Мы не знаем, где Ерема,
Или может Филантей,
У рассохшихся заборов,
Нету пламенных идей.
Есть тюрьма тепла и тела,
И суровый мир людей,
Не того душа хотела -
Милый Ванька-чародей.
Только смотрит не мигая,
На меня Великий лик,
Перед ним душа нагая,
Да и сам почти старик.
Повернусь забыв кручину,
У молитвенных костров,
Не ища в других причину,
Я умру лишь за любовь.
Часто плача от бессилия
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2016
Свидетельство о публикации №116070900501
Свидетельство о публикации №116070900501
Рецензии