Посреди родной реки Донец...

Острова



Исла Эльба, Корсика, Сардиния,
весь в оливах, рай хорвата - Хвар.
Охрой почвы и смарагдом пинии
каждый остров, словно Буссенар,
дышит в удивлении, в предчувствии,
медно-красной пулей синий ствол
заряжая, чтоб из цельных уст его
в цель летел стремительный глагол...

А ещё был светел остров с ельником
посреди родной реки Донец,
где бродил ты ящериц подельником,
пастушонком облачных овец.
И, ни сном, ни духом об экзотике,
ни гу-гу о пёстрых островах,
проплывал на камышовом плотике
меж кувшинок в слобожанских снах.

В солнечных изломах семилетия
ликовали ритмикой, - без фраз, -
птичьи восклицанья-междометия,
плёса искромётный глаз-алмаз.
Вышивая Эльбу ли, Сардинию,
от Змиёва и начни стежок,
где жива купель золото-синяя,
заводь у Гайдар, ленивый линь её,
плот и мальчик, летних вод божок...





* * *



И снова глянет на меня
то утро, солнечно и резко,
где ветер плещет занавеской -
льняною гривою коня.

Где, босиком вскочив в седло,
на ярко-белый подоконник,
девятилетний беззаконник
рванётся дерзко и светло

за дальний шлях. И ни за грош
летит над красной мальвой сада
и над песчаником ограды.
А как летит - и не поймёшь...

Поди, в траве его найди...
А смотришь - к вечеру вернулся,
к молочной кружке носом ткнулся.
И гладит бабка по шерстИ,
и ласковой лазури бусы
вздыхают тихо на груди.