На калине, будто брызги крови,
ягоды пылают горячо…
Если боль рифмуется с любовью,
много ли в том надобно ещё?
Как давило время чёрной тушей
(впрочем, есть ли легче времена?) …
Но спасали от безверья души
чудики рассказов Шукшина.
Смерть успела раньше нежли старость;
Богу оказался нужен знать…
Годы прибавляются, Макарыч,
а тебе всё те же сорок пять.
И другого вовсе не представишь:
весь в морщинах и, как лунь, весь бел…
Только печки-лавочки, Макарыч,
память о судьбе. И о тебе.
Макарыч
© Copyright: Александр Кучерук, 2016
Свидетельство о публикации №116070902575
Свидетельство о публикации №116070902575
Рецензии