268. Художник. 12. 12. 2015

Вдоль по улице неухоженной человечек с мольбертом прошел,
Головою крутил всё разглядывал,в этой серости,что он нашел?
Мимо граждане с удивлением на художника искось глядя,
Проходили слегка улыбаяся на мольберт  бросив взгляд уходя.
Только чистым был лист,непритронутым,уходили в догадках они.
Глаз прищурив туманно,загадочно живописец смотрел не на них.
Сам он тоже исчез ближе к вечеру,ожиданий неоправдав
И уснул городок,делать нечего,языки так и непочесав.

Каково было их удивление по прошествию двух будних дней
Повстречать в том же месте художника и картину с пейзажем на ней.
Пройти мимо конечно прохожие на неё невзглянув немогли,
А увидев пейзаж от него уже оторваться несмели они.

Всё до боли с картины знакомое и родное смотрело на них,
Так талантливо воспоминания вызывал каждый маленький штрих.
И совсем городок наш не серенький,а уютный и сказочный он.
Голос слышится гордый и радостный,а я в городе этом рождён.

Попрощался художник приветливо,в подошедший автобус он сел,
И уехал тихонько и скромненько,а народ вслед почтенно глядел.
Больше нет недоверья,иринии,хоть недавно всем был он чужой,
А сейчас каждый в миг расстования понимал уезжает родной.