*. *. *
Прохожие... И руки накрест
сложивши на своей груди,
как призраки, прошедши насквозь
плоть, разминулись впереди.
Прохоже поражен, как насмерть:
разбит, но только снова жив...
Тебя, как рюмку дном на скатерть
я ставлю вверх, не пригубив.
Прошедшие... Как будто лето
с зимой несоразмерив шаг.
Мы - прошлое. Мне жаль, но это,
увы, свершившегося факт.
вс ох
восьмое июля
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2016
Свидетельство о публикации №116070808530
Свидетельство о публикации №116070808530
Рецензии