2016 - 6 конкурс. Итоги. Рина Иванова

1.
Крутится — вертится (5)

Другим живётся хорошо, а прочих мучит зависть.
 Какая невидаль! – «Москвич» на весь большой квартал.
 Подружкин папа вёл «Москвич»,
 А мы сидели сзади,
 Как будто издан был закон, чтоб он двоих катал.
 Не раз внушала мама мне, что клянчить – это плохо.
 «Пусть пригласят тебя сперва, откроют шире дверь».
 Внушала разное… и всё, как об стену горохом,
 И приглашал ли кто меня, не вспомнится теперь.

 Асфальт был мокр, простор пахуч,
 Прозрачный дождик капал.
 А майский гром гремел вдали, как выпивший сосед. 
 В киоске шарик голубой купил подружке папа,
 А у меня ни шара нет, ни даже папы нет.
 Я зайцем ехала тогда на кожаном сиденье,
 В моём кармане ни гроша, не то чтоб звонкий рубль.
 И мне хотелось попросить такой же шарик синий,
 Такой же точно голубой из крепких, верных рук.

 Цвет щёк моих стал густо-ал, я стала краснокожей,
 Шепчу бесшумно ртом сухим: «Как лёгок! Как он кругл!»
 Подружка папе говорит: 
 «Купи ей шарик тоже, 
 Шары должны похожи быть у преданных подруг».
 И было так в душе легко, что я не попрошайка,
 Что деликатность соблюла, схватив за нитку дар.
 Что можно выбрать антипод, – раздутый красный шарик,
 Чтоб синий шар стал пиком грёз на все мои года.

Комментарий:
Стихотворение показалось мне самым искренним из подборки, хотя оно не имеет ни сложных конструкций, ни сюжетных линий.

2.
Я не люблю(8)

Над головой ветер свистит вольный.
Рак на горе тем разбудил лихо.
Я не люблю – это звучит больно.
И уходить лучше всегда тихо.
В нашем дому глупо хранить тайны,
Смыслы искать и повторять трюки.
Я не люблю – так объяснил Каин,
Понтий Пилат с этим умыл руки.

Видят глаза, но не дают шоры.
Каждый моряк ищет свою сушу.
Я не люблю – это твоё шоу.
Можно пройти и заложить душу.
Можно стенать и проклинать гены,
Править слова или вострить лыжи.
Я не люблю – это писал гений.
Песни его мне помогли выжить.

А для любви нет никаких правил.
Каждый во сне ищет в себе Будду.
Крысы – за борт, их для того травят.
Я не сбегу, я выплывать буду.
Я пережду ложь, темноту, голод,
Лучик добра вновь передать чтобы...
Я не люблю – это чужой город,
Где от домов тянет родной злобой.

Время не ждёт, надо принять меры,
Делать петлю или искать крышу.
Я не люблю – это твоя вера.
Только любовь будет всегда выше...
Только в душе мелко скребут мыши,
А высоту можно унять взглядом.
Ты не молчи, ты отвечай, слышишь...
В зеркале – ночь. И пустота рядом.

Комментарий:
 «Я не люблю – это писал гений.
Песни его мне помогли выжить.»

3. Ля-минор (3)

Притёрлись дни – костяшки домино, немой голец - игрец не хуже прочих, 
а  нота-жизнь в кантате ля-минор на рупь дороже и на миг короче. 
Пока кэп немо ладит батискаф, белугой жизнь ревёт: «не виновата!», 
переходя  с дисконта на дискант классически поставленного мата.
Морские волки жёлтых субмарин,  вы знали толк в стихах  и  поросятах, 
как жаль, что не открыли «замирин» в шести-семи и прочая  десятых.

Мизгирь – к письму ...Дойдя до точки ру, строчу как швец, как будто кто-то просит. 
По лозам вен вливаюсь в "хванчкару" созревшими «за здравие» и «прозит».

Ответа жду на "как дела,  родной?", и от своей настырности неловко. 
Серебряною денежкой на дно уходит неизвестная подлодка. 
Она врастает брюхом в донный ил с безумною надеждою вернуться. 
Из зёрен слов, что ты не проронил,  растут стихи - летающие блюдца. 
Звеня «тень-тень», посудины  дрожат,  опутанные нитями тумана, 
а буковки-команды салажат на палубе не носят «наримана». 
И всё бы ничего глядеть на них от золотой каёмки до рассвета, 
вдыхать одно молчанье на двоих, но мне, увы, отказано и в этом. 

И стискивая в пальцах тишину до  хруста, словно стилус Каллиопа, 
за  скользкие рога  хватаю гну- болезную надежду-антилопу.
Ничья вина, что чудо не сбылось, китёнка - счастье выплесну немея, 
плыви, малыш, держи  земную ось,  и не зачахнет лунная камея.
Прости  за  рвань подоблачной канвы, за небеса заштопанные втуне, 
слова не те, мотивы не новы, и боль не зашептать мне, как ведунье.

Не смей сдаваться, слышишь, белый Кит, на радость загребущего планктона,
Господь тебя спаси и сохрани среди страстей кровавых и картонных.

Когда слова – твой бог и абсолют, то лишние – обуза для поэта, 
но тем, кого я помню и люблю, сегодня лишний раз твержу об этом.
Комментарий:
Понравилось наполнение и рифмы.

4.  Август-сентябрь (10)

        Неужели октябрь?
        Саша Соколов

Ужели август? Экая нуда
Идет на ум не валко и не шатко.
Помыслишь «нет», а выдохнется «да»,
И выдохнется лето без остатка,

Как в сокровенной склянке эликсир,
Закупоренный пробкою со скрипом,
Как некий текст, зачитанный до дыр,
Однажды ставший кривдою и мифом. –

И подступает ближе благодать,
Где можно за неведеньем суровым
Утраченные запахи вдыхать,
И поминать слова недобрым словом.

И здесь, в плену недели с небольшим
Довеском одиночества наглядно
Мной ничего не сеяно, за сим
И пожинать мне нечего, и ладно

Ещё, что так. И снова горек рот
Мой, точно Бога ради и дотоле
Уже не раз вкусивший от щедрот
На убыль нисходящего застолья.

То пролетит белянка, то у ног
Нырнёт кузнечик в омут разнотравья,
Озвучивая парой долгих нот
Заимку, прерываясь и картавя.

И цвет стремится к серому в сухом
Шуршанье злаков, выцветших былинок,
Метелок, лап, склонённых косяком
Под ветром в рост без стёжек и тропинок.

И, розовую пену растеряв,
И там и тут мелькая и мельчая,
Волной скудельной высится из трав
Тягучий пух на стеблях иван-чая.

Всё ближе белый, видимый скорей
На ощупь, по наитью перед близким
Похолоданьем, без календарей
Читаемый не самым полным списком –

И медленно, но верно, и уже
Быстрее сутки, время не теряя,
Катаются несобранным драже
На месте вновь потерянного рая.

Мутнеет солнце, и на сто ладов,
Как бы томясь, прищуривает очи;
Ещё короче день до холодов,
Ещё короче и ещё короче.

Уже рукой подать до сентября;
Уйдут вчера и завтра, чем угодно
Не отличаясь. Знамо: от добра
Добра не ищут, хватит на сегодня.

Я не прощаюсь, зная, что не впрок, –
Ни с кем, ни с чем, но повторяю: «Здравствуй!..»
Трещи, кузнечик... Вейся, ветерок...
Туманься, дождь, застиранною рясой...

5.  *** (2)

Припомнилось:
        совсем еще малец,
Просил отца я, чтоб достал собаку.
И вот дворнягу мне привел отец,
Я с ней ходил в разведки и атаки.

Обегал за неделю все село,
Все тропки, перелески, и дороги,
И лишь в одном мне с ней не повезло:
Собака эта ела очень много.

И раз, неся ей скудный хлеб в горсти,
Отец промолвил с простотой житейской:
«Придется пса обратно отвести,
Дай Бог хотя бы прокормить семейство».

И я молчал. Но, как живой укор,
На брата и меня, отца и маму
Смотрел наш пес невинными глазами,
Которые я помню до сих пор.

Комментарий:
Чего-то не хватает, поэтому сюжет выглядит наивно. Строчка «собака эта ела очень много» звучит комично, кажется, что далее пойдут другие обороты и начнётся комедия для детей.
«Сначала псина съела сто котлет,
потом кота и даже попугая.
 Она сжевала шкаф и табурет,
Я  вам скажу, почти что не мигая…»

Но нет. Продолжение отправляет нас в социально-бытовой ад, где семье нечем кормить собаку и самих себя (слава Богу под конец стихотворения они не решают эту проблему путём поедания собаки)
Так как цель стихотворения была вызвать боль и слёзы, то автору не хватило боевых приёмов по их вызыванию.

6. Поезда (7)

*

дух переводят стрелки путей, часов.
на циферблате - март, впереди - горизонт и небо.
и, зацепив попутно ещё вагон,
поезд летит,
неслышен и невесом,
тонкой морщинкой новый виток отмечен.

дышится трудно суровым медведям зимы –
солнце кусает и белую шерсть палит –
но их
ей почему-то совсем не жалко.
не бессердечна – моторчик звучит в груди:
ухает гулко в потёмках дурной совой.
и одинокий вздох переходит в вой.
стрелки летят, свиваются, колют жалом.

*

осы небесные – 
альбиносы –
зимы очумелый бзик –
заполонили и обелили вмиг
звонкий вороний вечер.
стрелочник смежил веки. 
кивнул, уснув.
но заплутавший состав проторил весну,
где сквозь пушистые дебри
несётся по рельсам встречный.

и у него – химеры... дела... и цель...
лапой зелёной машет по ветру ель,
будто сигналит: верно, туда, туда.
взрезанный скоростью воздух
азартно свищет. 

до горизонта, казалось, рукой подать,
но на поверку небо гораздо ближе.

Комментарий:
Хорошая попытка пейзажа. 

7. Чужой (9)

Гладко выбрит, ухожен и держится прямо,
образец  -  от очков до штанов,
никогда не испортит собой панораму
господин Летунов.
Оставляет следы, как любой из прохожих,
но никто не идёт по следам.
Аккуратен в работе, не глуп, не тревожен
и не смотрит на дам.

Мужики ни за что не поймут Летунова:
тот ни водку не пьёт, ни коньяк.
Иногда принимают его за больного – 
может, скрытый маньяк?
Подымить в коллективе  -  отравится, что ли?
Поучиться у них, казанов…
Но не курит и вовсе не любит застолий
странный тип Летунов.
Избегает конфликтов и слов непотребных,
не мужик, а какой-то дебил.

...Каждый вечер он смотрит в знакомое небо,
словно что-то забыл.
Всё привычно и даже комфортно притом, но
будто кто-то негромко зовёт.
Летунов напряжённо пытается вспомнить,
надо вспомнить…  И вот

вспоминает, что он не чудак и не болен,
просто может летать по ночам,
запылённые крылья берёт с антресоли,
прикрепляет к плечам.
Открывает окно…  и, за тучами тая,
твёрдо верит:  в густой темноте
он сейчас не один, люди тоже летают,
но другие, не те.

Оттолкнувшись от неба и лунного света,
разрушая основы основ, 
ищет стаю свою и родную планету
всем чужой Летунов. 

Комментарий:
Не хватило комичности происходящего. Мне кажется, нужно было бы больше утрировать образ человека с другой планеты, попытаться сказать, что только тот не курит и не пьёт, кто настоящий инопланетянин, остальным  - не излечится. Это более высмеяло бы пороки пьянства и курения.
Также напомнило чем-то песню про бухгалтера Иванова.

8. Страницы ушедшего мира (11)

Она читала мир как роман...(с)

Этих миров было в архиве - хоть пруд пруди,
но она себе всегда заказывала один -
самый странный из всех неудачных проектов;
выбранный мир служитель снимал с полки прошедших веков, 
важно стирал пыль, тряпкой сгонял пауков - 
и протягивал ей, загадочно улыбаясь при этом.

Она заворачивала разноцветный мир в прозрачную шаль,
прижимала к груди и несла домой не спеша,
а тот страницами шелестел, приветствуя редких прохожих...
она боялась его разбить/потерять/сломать
 и никто не знал, даже она сама, 
для чего ей он, на другие такой непохожий.

Она забиралась с ногами на свой любимый диван,
распахивала глаза и волшебный мир как роман
 читала взахлёб, всматривалась в платья и лица, 
бродила по судьбам, с головой погружалась в грусть,
искала любовь и заучивала наизусть
 давно ушедшего мира потрёпанные страницы. 

Комментарий:
Понравилась идея.
Хотелось бы какого-то более красивого ее развития, больше описаний этого мира и т.д., большего упора на пейзажи, образы.
 
9. Развалился на части месяц (4)

Развалился на части месяц,
мне достался один лишь день -
без названия, без отметин -
просто искорка в темноте. 
канет в омут ночных иллюзий
затянувшийся  променад.
там, за шторами - аll inclusive,
только нет мне пути назад.
равнодушия соучастник,
вам за прошлое - grand merci.
говорят, что любовь заразна -
может...кто-нибудь заразит? 

Комментарий:
I know you don’t love me
Поэтому, пойми.

Заразят и тогда будет очень хорошая лирика.

10. Птица (12)

        "Мы хотим играть на лугу в пятнашки.
        Не ходить в пальто, но в одной рубашке"
                 И. Бродский.

Сто веков хочу не ходить по кругу,
Но играть в пятнашки звездой упругой,
Не узнать ни боли, ни долю вдовью,
С белоснежной птицей летать на кровлю.

Птицы бьются в окна к седым поэтам,
Зазывают в путь воркованьем светлым,
В мир, где слово судят, пожалуй, строже,
Но ГУЛАГа нет, инквизиций - тоже.

Там плевать на туфли и на причёски,
Там латает небо Иосиф Бродский.
Но таким, как я, по судьбе даётся
Сто веков бескрыло смотреть на Солнце.

Мне привычка эта давно привита -
Никогда маяк не терять из виду.
Но когда душа расстаётся с телом,
Забываю, боже, что я хотела.

11.  Был-ь (1)

Я был зачат – нежданный плод.
Не утихали споры.
Цена вопроса, как прожить без мужа и опоры.
Не материнский капитал, не стоимость коляски,
Не цвет пелёнок волновал – не до замашек барских.
Кого винить – прядется нить; ах! что соседи скажут;
И чем кормить, и чем платить за молоко и кашу.
Седой мой ангел слёзы лил – был этот путь им пройден;
А младший ангел был без сил, и не в себе был вроде.
Я слов не знал, ведь я был мал, да и почти что не был,
Но боль и страх я ощущал – меж тем и этим небом.

И я увидел белый свет, затем пробился в люди:
Имею дом, обут, одет, текущий счёт в валюте.
Я жизнь отчаянно люблю, хотя она жестока,
Два светлых ангела в раю  …состарившись до срока.
Я не успел отдать долги ни бабушке, ни маме,
Обеих рано схоронил, и тянет душу камень.
Всему изведана цена, пределы и границы;
Меж мной и бедностью – стена… но до сих пор мне снится
глухой тупик, сырой подвал,
облезшей рамы крест,
и тихий голос, что шептал
«…насущный даждь нам днесь».

Комментарий:
В детстве, если не с чем сравнить, не особенно понимаешь трагичность материального положения семьи. «Ну собираем мы с бабушкой бутылки на ВДНХ, и что? Весело же. Я найду, она найдет…»
Кажется, что автор пытался представить ощущения такого ребёнка, такими, какие они должны быть по канону.
 
Если я ошибаюсь, и  это стихотворение личное,  то хочется извинится и сказать автору:«Не ковыряйте прошлого. Простите всех.  Ангелы ни в чём не виноваты».

12. Маня (6)

Домик под старым клёном древний, почти ослеп.
Гнутся в земных поклонах белые ветру вслед.
Снег, словно божья манна, вьюги протяжный вой,
старая баба Маня век доживает свой.
Стены сошлись и давят, изморозь на печи,
нету на окнах ставен - кто же тогда стучит?
К телу хозяйки слабо совести жмётся тень,
не захотела баба Маня иметь детей.
Помнит чужие семьи, помнит марусь и лид,
где-то внутри всё время, хуже, чем зуб, болит.
Так нестерпимо ноет... зябко душа дрожит.
Дальнею стороною чья-то проходит жизнь.
Пети твои, никиты... им от тебя одно...
белою ниткой шито чёрное полотно
жизни шальной, распутной, прожитой без ума,
бес бы их всех попутал, если б не ты сама.
В двери проник крахмальной ночи морозный дух,
шепчет старуха Маня:"Господи, я иду...".
Смерть обживает угол - холодно на посту.
Душу уносит вьюга листиком в пустоту.

Комментарий:
Как и в стихотворении «Быль», я не верю в реальность этого персонажа. Точнее, женщины с такими судьбами вполне существуют, но описанные здесь страдания какие-то слишком выдуманные. 
© Рина Иванова,
http://www.stihi.ru/avtor/rinulike