Синоптик

Небо плачет. Я смеюсь.
Оба – об одном и том же.
Грустный дождик, будто бомжик*,
под ближайший прудит куст.

Заливает… хоть кричи
о  всепитерском потопе!
Я, прикрыв окно в Европу**,
бдю синоптиком в ночи.

Ворожу на банке с хной,
разведённой в туалете.
Вопрошаю: где же лето,
где сопутствующий зной?

На квадратный метр земли
восемь тонн гнилых осадков…
оседают с луком грядки,
а с немыслимой дали

движется антициклон.
Он с тобою нас разденет
и, без европейских денег***,
бросит чувства под уклон.

Лето мы не отдадим!
Хоть на краткий миг, но всё же
загореть успеет рожа,
будто театральный грим.

Дождь не вечен. Видит Бог –
Я с Рязановым**** согласен…
гоношусь с шашлычным мясом,
потому что бык мой сдох.

________________________________________

*лицо без определённого места жительства
**которое прорубил Пётр I
***евро
****у природы нет плохой погоды




08 июля 2016 года
Санкт – Петербург