Послушай

послушай, друг мой, нас всех тут бросили,
создатель-мастер, на спо'р нас про'пил,
болят глаза в предрассудках осени,
и где-то вместе наши с тобою копии.

моя вселенная так верит в лучшее,
твой мир таков, что лучшему нет дорог,
в обоих случаях - не будет будущего,
нас всех давно поглотил порок.

а наш создатель - сидит, хохочет,
смотреть забавно, как мухи мрут,
прилипнув к ленте, им так же хочется,
чтоб липли те, кто поднимет кнут.

мы все подохнем - и возродимся,
но только Феникс - плохая сказка.
мы, круг за кругом, в Сансаре мчимся,
но нет просвета - нас пропил пастырь.

не липнет пластырь к осколкам жизни,
бинтуй, что хочешь - но там - нет смысла,
мы в мире черном и самом нижнем,
такой круг ада - в твоих лишь мыслях.

всего лишь опыт, что столь не вышел -
мы все забыты, крутись, как хочешь,
и не молись, там никто не слышит,
молись себе - и так будет проще.

и где-то вместе - наши с тобою копии,
но здесь - ошибка самой природы,
никто не пишет для нас утопии,
мы как дворняги - не знать породы,

не знать начала, не знать истории,
зачем и как - нас творили здесь.
планета - старый, ломанный лепрозорий,
нас бьют ошибками и ими сбивают спесь.

создатель-мастер, на спор нас пропил,
ведь мы - хреновый эксперимент,
идут века, мы считали, считаем годы,
они сменяются, будто бы градиент,

который серый, и нет каналов,
чтобы настроить, как хочешь ты.
переступай чрез свои провалы,
провалы глаз - заброшенные мечты.

и мир нам виден лишь черно-белым,
ни даже ретро, что ж говорить
про цвет-раскраску, цветным бы мелом,
нам не покрасить, лишь матом крыть

себя, за то, что пока что живы,
но вот зачем? мы идем по кругу,
потомки - деды -потомки , Шиве,
Ярилу, Будде, впрочем, - любому Богу,

мы не нужны, и пускай так будет,
пускай по венам течет мышьяк,
спускай курок, пожалуйста, и забудем,
что было раньше, зачем и как.

и там, повыше, мы встретим, может,
того, кто нас так зачем-то пропил,
того, кто создал, но не поможет,
того, кто лепит всем людям копии,

мы спросим - Боже, зачем творил ты,
таких как мы, если мы ненужные,
тебе ж всё так же постят молитвы,
скажи, мы правда - такие сложные?

и нам ответит, слегка сбиваясь
со слов, по пьяни, что надоели,
потом уснет, - и совсем не каясь,
создаст таких же, как мы, моделей.

и вновь по кругу - считать года,
часы, секунды и дни недели,
пропить творение - ерунда,
плевать, что сами б они хотели.