Она напишет, а потом сотрёт.
Напишет снова, молча прочитает...
Она б хотела побывать в Монтрё.
Лететь куда-то вместе с птичьей стаей.
И в тишине строка теснит строку,
В её мечтах одно сплошное лето.
Но ты не расслабляйся: начеку
Всегда она - ты просто помни это.
В её стихах романтики - с лихвой,
Но в жизни этих радостей не много.
Она их ждёт с осеннею листвой,
Затягиваясь тонким длинным "Вогом".
И примеряет, словно сапоги,
Прикидывая враз, на сколько хватит,
Заряда чувств, как снега у пурги,
Пока есть повод двигаться к кровати.
А после - щёлк в мозгу - и нет её...
С зарёй туда, где плещутся дельфины,
Она умчалась... Шарф её змеёй,
Струясь, сползает на пол... Яд в графине
И яд в душе... И больше ничего:
Ни ярких строк, ни встреч, ни обещаний...
И только голос в трубке, как живой,
Воркует тихое "целую" на прощанье.
И яд в душе... И больше ничего
© Copyright: Михаил Никольский, 2016
Свидетельство о публикации №116070803563
Свидетельство о публикации №116070803563
Рецензии