В дали чужой, и там, где горизонт,
Где леденеют щёки на морозе,
Живет один мужчина, он поет
Баллады обо мне. В стихах и прозе.
Он быстрый, непосредственный такой.
Рыбак заядлый, но не ест рыбешку.
И ненавидит скуку и покой...
Да грядочки сажает понемножку.
Зачем он бороду густую отрастил?
С ней кажется он старше. Даже дедом
Зову его. Но все равно мне мил.
Я жду его. Тогда начнем беседу.
Ему признаюсь, что люблю давно,
Но как-то неудобно вдруг признаться.
И попрошу его открыть вино...
Ну, что такого, если нам не двадцать?
Зову его дедом
© Copyright: Зинаида Маркина, 2016
Свидетельство о публикации №116070803176
Свидетельство о публикации №116070803176
Рецензии
