Ничего не будет, ничего не будет.
Будет мятый вечер в комнате пустой.
Блуд мой переблудит и меня осудит,
Что ушла надолго в творческий запой.
Скудное веселье, нежность без отчёта –
Закрома итогов, юности седой.
Холод окаянный липкого болота,
Как мираж случайный, будто и не мой.
А расчеты с жизнью – стих половозрелый.
Большего не сыщешь за моей душой.
Он в весеннем солнце робкий и несмелый,
Он в январской вьюге, жесткою струной.
Ничего не будет, ничего не будет
© Copyright: Алла Кузнецова 3, 2016
Свидетельство о публикации №116070801362
Свидетельство о публикации №116070801362
Рецензии