Стихи... что в них...

                Какой я бог! Я знаю облик свой.
                Я червь слепой, я пасынок природы,
                Который пыль глотает пред собой
                И гибнет под стопою пешехода.
               
                Гёте, Фауст 
               
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»


Стихи... Что в них? Зачем, скажите, с детства
Мы погружаемся в их эфемерный мир…
Я не люблю, когда стихи - лишь средство, -
Амбициями устланный трамплин.

Стихи – коварнейшая из субстанций:
Непрочная, как в марте ломкий лёд,
С бесчисленным набором вариаций, -
Над пропастью канатный переход.

А стоит ли? – подумаешь бывает, -
Как с мельницами глупо воевать, -
Так бесполезно скудными словами
То, что в тебе клокочет, выражать.

И понапрасну тщишься рифм и строчек
Бунтующий оркестр усмирить  -
Твой мозг не может, а душа не хочет
Их в ритм послушный чинно уложить.

И бесконечно этих мук теченье,
И бесполезен волевой напор, -
Истерзанная пыткой в заточеньи,
Мысль алчет восхожденья на костёр!..

…Но сквозь бойницы в черепной коробке
Лишь тускло пробивается рассвет…
я выхожу на улицу (за скобки).
я – столп. 
          я –  ноль. 
                я – винт.               
                я – перст.