Вновь вороньё слетается к Донбассу...

Я, проходя, провёл рукой по струнам
Гитары, что висела на стене.
И в звуках – боль послышалась вдруг мне:
-Опять война?! Где в этот раз рвануло?!

Сорвав, гитару я прижал к груди, -
Ну, говори, откуда пахнет дымом?
Скажи, скажи, мой инструмент любимый,
 Где ждёт беда, но только не соври!

-Вновь вороньё летает над Донбассом,
Предчувствуя кровавую еду.
Опять бандеровцы несут туда беду,
Себя, считая, как фашисты, высшей расой.

Опять готовятся напасть на города,
На мирных жителей, с режимом не согласных.
Хотят залить всю землю кровью красной,
Всех уничтожить, кто живёт здесь, навсегда!

Гитара плакала, как женщина, душой,
Лишь вместо слёз её, звеня, летели ноты.
-Ну что ты, милая, ну что ты, что ты, что ты?
А как же минский мир?
-Да бог с тобой!

Нет для бандеровцев законов на земле.
Они – фашисты, ненависть в их душах.
Они на виселицах мир, свободу душат.
Детей сжигают, как дрова, в огне!

Гитара вздрогнула от ужаса войны,
Который нотами – слезами рисовала.
Вдруг тихо ойкнула, надолго замолчала…
Войны, бандеровцам, нельзя прощать вины!