Как прозаично всё в поэзии,
Творишь, пока живёшь на свете.
С водой хватает даже пенсии,
Коль не отнимут в схватке дети.
Сократом можешь быть в историях
И Аристотелем все мыслящим,
И капитаном в акваториях
Под Роджером в проливах рыщущим.
Строка гонима девкой ветреной,
Вся зацелована до кончика.
Свободна, без особой метрики,
И многоточием закончена.
Но продолженье снова сбудется,
Пока рука стучит по клавишам.
Лишь смерть - коварная разлучница,
Отметит на кладбище ландышем.
Да монументом в чёрном мраморе,
С четверостишием бессмертия:
«Он завещал вам жить не в трауре.
Таланту верить. Не усердию».
От прозы пот, усталость к полночи.
Под строчки песен - счастьем дети.
Поэзия - не просит помощи…
Любовь – вот главное на свете…
Поэзия и проза
© Copyright: Александр Сгадов, 2016
Свидетельство о публикации №116070607917
Свидетельство о публикации №116070607917
Рецензии