Рукою любящий накинет бичеву
И шёлк почувствую на шее я своей,
И свечи загорятся заревом луны,
А мне не видно взгляда птицы,
Что больно бьётся о стекло души...
Вокруг стекает кислота и, кожа -
Она тлетворна, больше не моя
И я нагая в плоти нервов
Иду и спотыкаюсь об себя...
Могильщик плюнет в сердце,
Такой седой и неопрятный старец
И ржавым, он, гвоздём
Изранит бахрому зимы,
Нальёт вино утопленникам - чувствам,
И за здоровье смерти выпьет
У изголовия немой меня...
Слепая я сбираю лён,
На старый, в паутине весь станок
И тку в венце червонной королевы
Себе крестообразный я подол...
Лён
© Copyright: Анастасия Силенсер, 2016
Свидетельство о публикации №116070606734
Свидетельство о публикации №116070606734
Рецензии