И славься всяк, кто пишет, кто поёт!

Мы примерим целый, и перемерим мир!
Без всякой пошленькой и мысли,
Лишив врагов ругательств чистых,
О, друг, и пригласим на пир!
Ты к нам придёшь и не узнаешь,
Однако только лишь признаешь:
Поэзия уже не та, что прежде.
И я не алчен, жду в надежде,
Сойдёт с поэтов краска вин,
Вернутся пропитые дали,
Мы пронесём сквозь холод зим
Строфу и рифму. Не продали!
Мы не продали той любви,
Что в мыслях Пушкина зачалась,
К стиху и прозе сквозь мечты,
Которых впредь и не осталось.
И мир узнает всех поэтов,
Простых поэтов, что пришли,
Но не на трон ТВ взошли
С самолюбивых парапетов
Спрыгнув. Пусть, выскочки живут
По блату издавая рабский труд
В издательствах крупнейших.
Желаю вам удачи неизбежной!
Ау, редакторы, в провинции ведь есть
Немалые таланты, однако не себя
Приписываю к ним, впуская лесть.
Таланты всюду. Россия, их не счесть!
И мы все пишем, пишем от души
Стихи и прозу, просто и сумбурно.
Наполеоны? Нет. Но и не вши,
Раскольников избрал тот путь бездумный,
Лишь холод у него или тепло,
А мы живём в предельном равновесье:
Огонь, что лихий в преднебесье,
Вода, что льётся всем назло.
Мы — камни, что лежат повсюду вместе,
Мы — ветер, о котором спеты песни,
Мы — те, кто строит лучший мир,
Но не найдётся наш кумир.
И имена всем неизвестны,
Тщеславье, вон! Живём притом,
Что третьим лицам нет замеса,
Что с миром будет, что потом.
Винят лишь одного Зевеса...
Склоняю голову, я только и склоняю,
И славься всяк, кто пишет, кто поёт,
И славься всяк, кто мир сей изменяет,
И славься всяк, кто жизнь нам отдаёт!