Город фужер

Я по Франции мирно гуляю,
И в Фужере туристом брожу,
На вопросы жены отвечаю,
Что как "руссо-туристо" живу.

- Ты как там и что делаешь, милый?
- Я в Фужере, смотрю на собор.
- Что-то голос твой больно игривый,
Видно пьешь?! - вот ее приговор.

Я сказал, что тут город старинный...
- Явно выпил, а город - бокал!
Видно тур у тебя точно винный,
Ну а следующий город - стакан!

Я опять про резьбу на портале.
А она мне: "Хрусталь, так хрусталь"
- Сколько граней ты видишь в стакане?
И где дамы там носят вуаль?

Я на время сослался, в надежде:
- Только восемь утра на часах.
А она: "Видно ты без одежды,
Продолжаешь пить водку в трусах!"

Я послал ее к атласу, к карте.
- Там найдешь славный город Фужер.
А она: "Ты котяра, как в марте!
И от рюмки напившийся Пьер!"

Так весь отпуск в "Стаканах", "Бокалах",
Она мыла мне мозг коньяком.
От шампанского грусть в мемуарах,
За бургундским бега в гастроном.

Виноградники вьются на склоне,
И Фужер точно крепость стоит.
Пьяный в море, конечно, не тонет,
Но жена все бутылкой корит.