***

Закрыли тени, ясный небосвод,
Солнцу мешают, маленькие тучки.
Тот кто писал, сейчас уже поёт,
О парне с девушкой как были неразлучны.

О светлых косах, её шикарных глаз,
Улыбке белоснежной и сиянью.
Я повторюсь, быть может и не раз,
Что он хотел, услышать оправданье.

Что он писал, ей строки в тишине,
Всё думая, только о ней ночами.
Как будут утопать в морской волне,
Не зная горя, грусти и печали.

Как поцелуем упрекнёт его,
Молчать заставит, нежностью и силой.
Такое вот, невзрачное кино,
Крутил он в мыслях, скучая о любимой.

Как за руку, и навсегда вдвоём,
Шагают плавно в жизни этой вальсом.
Но эту выдумку, мы близко не берём.
Увы кружиться, мы не будем в танце...

Всё хорошо бывает на листке,
На белом, с чёрною пружиной.
Или в чужом красиво–милом сне,
Где осчастливен он прекрасной жизнью.

По мне, его слова лишь боль,
Какой–то камень на душе и плиты.
Давай попробуем подставить «ля минор»
И третьим тактом мы ускорим бит.

Подует ветер по всему телу дрожью,
Оденешь курточку и выйдешь на балкон.
И на одну минут может быть и вспомнишь,
Вдруг про него, печальный тихий тон.

Ахматов А.