На пир из красок и созвучий
был зван когда-то человек.
За голос, нежный и певучий,
Серебряным прозвался век.
В ночном чаду по ресторанам
расплёскивался шум и смех.
Уж и тогда кроваво-алым
окрашивалась пряность нег.
И вот залиты красным трубы,
захлёбывается кровью звук,
разбитые немеют губы,
и замирает сердца стук.
И ночь, морозная, пустая,
оковывает стынью слух,
и тень, зловещая, густая,
осиротевший гонит дух.
Фанфары медные взревели,
цветения недолог срок,
летит без смысла и без цели
бездумный век, грохочет "рок".
Серебряный век
© Copyright: Валерий Протасов, 2016
Свидетельство о публикации №116070602179
Свидетельство о публикации №116070602179
Рецензии