Возвращаются запахи стылых дверей,
Вечереющих троп и морозной простуды.
Появился, зашел – и уходит скорей:
Всё равно, всё давно откатилось оттуда.
Тех, немногих, ему не сыскать, не вернуть.
Я из горсти оставшихся, голос мой тише:
Я иду, и отводит меня каждый путь
От него… Будет час - и меня не услышит.
Нет, - он в сговоре с миром, хоть души домов
Нелегки, и, наверно, летят автономно…
Он сроднился с лучом, но со мною само
Постоянство пространства сгоревшего дома.
Ничего, что меня за собой не возьмет,
И с движеньем ресниц разминемся, и после
Отойдет в глубину, но, нетесный и мой,
Теплым достчатым боком подержится возле…
Сон о доме
© Copyright: Наталья Мартишина, 2016
Свидетельство о публикации №116070610155
Свидетельство о публикации №116070610155
Рецензии