Стихи, стихи. стихи...

               
                (Из цикла "Молодость моя", 1970 г.)

   Был у меня--(Много хвастать не стану)--
   Дядя по имени Павел Степаныч.
   Землю родимую дядя любил,
   В школе какой-то историком был.

   Слушать любил, как поют петухи,
   В толстых тетрадях рождались стихи.
   Где они есть? Кто их знал наизусть?
   Что в них: тревога, победы иль грусть?

   Дядя из школы ушел воевать,
   Чтобы родную страну защищать.
   В карих очах и стихи, и война.
   Как он погиб? Расскажи мне, луна.

   Был и отец---(Тоже хвастать не стану)--
   С отчеством тем же: Владимир Степаныч.
   Тоже любил, как поют петухи,
   Так же в тетрадь заползали стихи.

   С той же жестокой войны роковой
   Отец инвалидом вернулся домой.
   И снова запели в селе петухи,
   И снова в тетрадь полетели стихи.

   Только порою пекли в тишине
   Раны, полученные на войне.
   Лучше б пекли. Разве смерти хотят
   Несколько весен спустя?

   Мир и покой. И войны уже нет.
   В мирные дни родилась я на свет.
   Лишь родилась--за окном петухи!
   Так же тетрадь заселили стихи.

   Ниточку эту нельзя перервать.
   Надо в наследство талант отдавать.
   Пусть голосистей поют петухи,
   Чтоб дети и внуки писали стихи.