Их выбирает и хранит томами
Моя растерянная где-то память.
Нанизывает перлами на леску
Катушки жизни, чтоб добавить блеску
Моей судьбе. Сама не понимаю,
Как память зыбкая их все запоминает.
И выдаёт, не знаю, для чего -
Ведёт сама какой-то свой отчёт.
Слова. Слова. Слова. Слова. Слова.
Не уважают их, порой, причём сполна.
Заимствуют, коверкают, бросают
В лицо или на ветер, забывают.
У слов есть память, строго по пятам
Идут с людьми, подобно их теням.
И полнится, представьте всю картину,
Тьма из врагов или друзей дружина.
Слова
© Copyright: Ксения Окская, 2016
Свидетельство о публикации №116070509553
Свидетельство о публикации №116070509553
Рецензии