Спутанное

За много лет не написать ни строчки,
Не срифмовать два слова невзначай.
Бездарно жить, и, отморозив почки,
Отправиться по прихоти врача

В короткий путь от морга до могилы.
Закрытый гроб – кому в него смотреть?
На что смотреть? Мозгами пораскинув,
Поэт с тоски решает умереть.

Там – просто тело. Жалкое. Больное.
Со временем – останется скелет.
Унылая картина. Что ж, весною
На склоне наших не преклонных лет,

Всё кажется унылым, скучным, серым.
До мая дотянуть – там будет жизнь.
А в этот март по моему примеру –
Всё было мёртвым, всё стремилось вниз.

По моему? Рассудок снова в дымке,
Не разобраться,  шутка, сон, мираж.
Что было и что будет – образ зыбкий
Прочь пятится, как вновь опальный паж…

Проехали. Забыли. Утро в окнах.
Видения и сны – один компот.
Но, в зеркало взглянув, всем телом вздрогну.
И прошибёт холодный липкий пот…


март `15

п.с.
в блокноте приписка:
"спутанное...
                квантовая запутанность..."