Байрон

     «Нет, я не Байрон, я другой…»
                М. Ю. Лермонтов

Рокочет северный прибой
Неизъяснимой былью.
Тот самый Байрон, не другой,
Морскою дышит пылью.

Плаща закрылки на ветру
Неистово хлобыщут.
Тому, кто здесь не ко двору,
Иную долю ищут.

Похож дорожный макинтош
На связанную птицу.
И чем бы Лондон нехорош?
Да тянет за границу!

Хотя богач и даже лорд,
Чего бы не хватало!
А чтобы в драку кинул чёрт,
Под гром и лязг металла!

Душа, покоя не ищи!
Его обуревала
Та даль, где бились, как пращи,
Сицилианские плащи
И речи Боливара.

И он, поэт-аристократ, –
Как будто тут в аду ты, –
Готов был ринуться стократ
На южные редуты;

В адриатический лиман,
К Элладе милой в гости
Отсель, где скука и туман
Томят, и ломит кости.

Его классически не старь
Семейной долгой сагой.
Он по призванию бунтарь
Со знаменем и шпагой.

Его не красит прямота
И шутит он недобро-с…
И даже эта хромота
Работает на образ.

Вольнолюбивой музы жест
Он чуял в этом зове,
Как тайный зов полубожеств
На греческом подзоле.

И был он в том нетерпелив,
Чтоб жизнь отдать – не годы –
За запах серы и олив,
Селитры и свободы…

И пал, и эту жизнь отдал.
А дом, – ни пуль, ни долга!
И не любил, и не страдал,
И жил бы долго-долго…

2010