***

Он не писал о ней стихи.
Она свела его, наверное, с ума.
Ему безумно нравились ее духи,
А не она сама.

Она к нему со всей душой,
Особо он взаимностью не отвечал.
А ей никто не нужен был другой,
Она не думала совсем, что он играл.

Она его рассказы слушала,
И думала, что самый лучший он,
Что нет таких других нигде,
И благодарна так была, что встретила его, судьбе.

Он не любил ее, он не любил,
Но в то же время так ею дорожил,
Он с ней не знал и скуки,
Ему не нравились на ней чужие руки.

Он так хвалил ее глаза,
Она быть с ним одним мечтала,
Не допустил бы он, чтобы бежала по щекам ее слеза,
Не зная и того, что ночью по нему рыдала.

Он не любил ее, зачем- то ему было надо,
Знать все ее привычки, и всех ее друзей,
Пытался отогреть ее ладони, под градом.
Он никогда не видел девушки вернее и светлей.

Он не любил ее, его манила страсть,
Она ему была верна сугубо,
А он боялся потеряться и пропасть,
Когда соприкасались губы.

Он думал так она скромна,
Но с ним была открыта и честна, и вопреки,
Ему так нравилась она сама,
А не ее шикарные духи.