На границе весны

На границе весны не свихнуться бы вновь от тоски,
Ароматом цветов проникающей в недра сознанья.
Так банально, но факт – не усталость вломилась в виски,
Просто радость чужая во мне не находит признанья.

Сны приходят бесшумно, сминая подушку и явь,
Забиваясь, как пыль, во все щели, углы и проёмы.
Через годы взметнёшь этот ворох, беды не поняв,
И в ночи задохнёшься от боли под чарами дрёмы.

Так нахлынут все разом надежды, желанья, мечты,
Что когда-то питали тебя и твои сновиденья…
Концентрация яда – огромна в бокал пустоты
Одинокого сердца, привыкшего к вкусу забвенья.

Не осталось любви. Только ветер тревожно свистит,
Задувая мелодию вечности в ржавые трубы.
Память, странная штука, - в душе не живёт, а гостит,
Уходя, запирает как двери безмолвием губы.

Но осталась, как тень, эта жизнь в предзакатном огне.
Впрочем, я с юных лет, был влюблён безнадёжно в закаты.
Вечер машет берёзовой ветвью в открытом окне,
Не прощаясь, а будто зовёт за собою куда-то.

Улыбаюсь тайком: знаю сам, что меня там не ждут.
Тороплюсь как всегда, и пора бы одуматься вроде.
Даже слабый закат в небе с ночью затеял вражду,
А я всё по привычке, ребячась, противлюсь природе…