Томик Булгакова

Какая слякоть за окном…
Тоска… Тоска сдавила плечи…
Так беспросветно было днём
И вот настал угрюмый вечер…

На небе сырость в горизонт…
Она промозглый город давит…
Прохожий, упираясь в зонт,
Пересекает улиц дали…

А канитель дождя сквозит…
Он моросит с тоской безумца
И пёс облезлый—паразит—
Облаял памятник с трезубцем…

И грозен Посейдона лик…
Он хмурит брови, взгляд суровый…
Как- будто зол в душе старик…
Как- будто не совсем здоровый…

И я простыл… ещё вчера…
Я кашляю в платок огромный…
Ближайших суток вечера
Ютиться в доме своём скромно

Мне предстоит под стук дождя
И от того немеют скулы…
От холода в душе дойдя
До бешенства морской акулы,

Глотаю с мёдом молоко,
Пью аспирин и анальгетик,
А где-то солнце высоко
Кому-то на планете светит…

Не пишется строка в тетрадь…
Не слышу озаренья свыше…
Мне остаётся лишь мечтать
О том, чтоб день погожий вышел…

Мой взгляд упал на корешок
Булгакова потёртой книжки…
Когда-то испытал я шок
От этой сказочной интрижки…

И вот… забыто всё вокруг—
Смеюсь над наглым Бегемотом,
Многострадальный Мастер—Друг
Изгнал тоску с холодным потом…

Автор Demen Keaper