Пустота

Последнее время думается смерти.

Стараюсь избегать информацию, связанную с трагедиями, болезнями: картины застревают в голове, включается синдром ипохондрика.

Сны полдня не забываются, анализирую их, дабы успокоиться.
Это как перебрать детали и увидеть, что всё на своих местах.

Лимб - когда сознание замкнуто в одной ситуации, наверное, все видели кино о призраках, когда самоубийцы каждый год в одно время повторяли сценарий умирания. Близкое ощущение, но я пока лишь призрак грядущей себя.

Стою на краю, впереди - тьма, затягивающий трясиной кошмар.
Сзади - догоняющая стена, как горизонт событий.
И я до последнего пытаюсь не провалиться в сон, открываю глаза, пытаясь шевелиться.
Но всё равно засыпаю.

Сны во сне, как матрёшка: двери за дверями к другим дверям.
Последняя дверь ведёт во мрак. Приоткрываю, сую руку - прохладная осязаемая пустота.
Тишь, дыхание отдаёт эхом, и темно.

Отворяю дверь, делаю шаг - и падаю, будто бы в космос, но сила притяжения всё же есть, мой великий аттрактор?
Может и надежда есть; страшна мысль, что соприкоснувшись со тьмой я в ней растворюсь; пугает, но я любопытна, мне нужно приключение, дабы понять, что это не повторится.

И вот, я падаю, всматриваюсь вниз - темнота начинает отдавать оттенками, как этажи: минута тёмно-серого, минута серого, минута светло-серого, ближе к белому - бах!
Вот и дно.
Слава Богу, не пробито! Что нет за дном ещё дна, как дверей за дверями.
Всё снегом бело.
Собственно, это и был снег. Даже лёд под толстым слоем снега - замёрзшее озеро.
А вокруг красота, вокруг ни-че-го, кроме точёно-ровного горизонта.

Сверху тьма, снизу лёд, а мне холодно. Но интересно.
Раз есть лёд, значит есть, что под.
Разгребаю мягкий снежок. Снег, не тающий при прикосновении, словно мои руки холоднее.
Сдвигаю эту пелену, остаётся этакое окошко.
Прозрачный лёд, как толстая линза.

Вглядываюсь туда и вижу город! Фонари, трасса, дома, зелёные пятна парков и стадионов...
А я по ту сторону. Высоко, за непробиваемой толщей...

Наверное это и есть смерть, которую так по своему описывают эзотерика, литература, религия.
Только всё гораздо проще.
И я могу идти в любую из сторон этого белого безмолвия, оставляя свои незаметаемые следы на снегу.
К холоду привыкаешь, но не к белизне всего вокруг, а я словно карандаш, чертящий на белом полотне узоры.

Хоть какое-то начало! А раз есть начало, то есть и конец. Тропинка не может быть неисследимой, даже если этот скудный пейзаж бескраен...