Клиническая принцесса

            – Алёна, когда ты будешь счастливой женщиной,
              ты перестанешь писать стихи…
                (из беседы с доброй знакомой)

Я брошу писать стихи
На том берегу реки,
Где –  счастлива, где –  люблю,
Где счётчик сведу к нулю.

Ты плещешь во мне строкой
За той дорогой рекой,
Но я так покойно сплю,
Где счастлива, где люблю.

Любима… Обретена… –
Проделки веретена.
Вот пальчик и уколю –
Подумаешь: век просплю!

Ты злишься, пытаясь вплавь
Добрать до ста тысяч глав…
Но что шторма кораблю,
Где счастлива, где люблю?! –

Меня ведёт капитан
По тысячам тысяч стран –
Из каждой – приветы шлю,
Что – счастлива, что – люблю!..

И сон «про не сон» далёк
От этих вот самых строк:
Страницы стихов – белю!
Хоть весь черновик малюй! – 

Ты – милая… Ты – добра…
Ты – муза!.. Но из ребра
Мне не твоего дают –
Приборы…прибой… приют…

Он, знаешь, такой-такой!.. –
Он плещет во мне рекой –
Без горьких твоих пилюль!
С ним вечно – июнь, июль!..

Так будит, не навредив,
Меня только он один!
И сладок у визави
Его поцелуй любви!

Он спрашивает меня:
Спалось как – другого дня?
Я – сонная – предстою
Пред ним: «Часто устаю…»

Слова облекая вновь
В вопросы, печалит бровь:
«Скажи мне – откуда ты?»
Шепчу: «Развели мосты…»

О многом сидим-рядим.
А значит – не зря будил.
Вдруг спросит: «А это – кто?
Что держит в дверях пальто?!»

«Ах, это?! – отвечу я. –
То муза – сестра моя…
Скучает по мне, поди, –
Тряпицу прижав к груди!..» –

Я с ним откровенна всласть! –
С ним разве могу пропасть?! –
Но что-то мешает мне
Быть с милым наедине… –

Приборы… прибой… Отбой! –
Я снова, сестра, с тобой!
А то, что в бреду мелю,
Так это ведь только –  злю!..

Пойдём поглядим с моста,
Как… скажем… дожить до ста!
Не хмурься – ну, что слова?! –
Ведь я же ещё – жива!.. –