***

Я хотел написать про любовь,
Чтобы каждый читающий это
Приходил в восторг вновь и вновь,
Понимая ее все секреты.

Я хотел написать про печаль,
Столь глубокую, столь необъятную.
И совсем мне бы было не жаль
Ее хрупкую, незапятнанную.

Я писал обо всем, обо всех.
И о смерти, и об одиночестве,
Красоту восхвалял милых дев,
Влачил лирику словно пророчество.

Я писал в городах и поселочках,
Я писал на природе и в комнате,
Я писал на дорогах проселочных,
Но тоска приводит в ночь снова мне

Вдохновленные краски пустынные
И чудесные ночи те зимние,
Снегом, наледью, нанесенные
На блокноте чернилами синими.

С каждым годом рифмы все слаженней,
С каждым разом текст проникновеннее,
Только ложь, лицемерие, кажется,
Проскочить имеют намерение.

Искренность превращается в то,
Что в народе зовут измывательством.
Я готов написать таких сто,
Только это уже издевательство

Над моею больной и невинною,
Что внутри греет тело холодное
Но у многих она не завидная
И скрывает ее кожа плотная.

И тогда собрав волю в кулак,
И искрасив блокнот в свою ненависть,
Я решил, что это был знак -
Сатира! Вот правды-то живопись!

Чтоб излить злобу и горечь пресную,
Оболью я ей, все что вам дорого,
Очерню ей мечты, идеалы все
Не пугайтесь, всем раздам поровну.

И когда пыл закончит гореть во мне,
Отвернуться последние близкие,
Буду думать в густом одиночестве
О прошлых стихах...что безликие.

О любви, о тоске, и о прочности
Что текла по венам как рев
Об эстетике... Я ей в точности
Описывал тех юных дев.