Синяя дверь прошлого

   Прошло пять лет, с того момента, что я написала тебе первое стихотворение. Ты тогда написал мне пару писем. Спасибо тебе, Жень.
***
   Притрагиваясь к холодной железной ручке, я боюсь войти в дом. Нужно открыть деревянную дверь и войти. Но это действительно сложно. Там спрятано слишком многое. Синяя краска на двери местами облупилась, я старательно отвожу взгляд от двери, но смотреть-то больше и некуда. Оглянувшись последний раз на сад, вздыхаю. Повсюду снег, на грядках, на теплице, на лавочке, на курятнике. Все белое-белое. Пора. Неторопливым движением я открываю синюю дверь и вхожу.

   Ярко освещенная комната, тепло, пахнет печкой. По всей комнате раскиданы игрушки и среди них затерялась маленькая девочка. Ей года два-три от силы. Она играет на полу, с дядей. Мама на работе. Бабушка тоже. Отца у нее нет. Еще долго потом она будет смотреть на других детей с папами и не понимать, почему ее отец ушел. Но это не будет никогда для нее проблемой, ведь у нее есть мамочка, бабушка и мамин старший брат – любимый дядька. Ну и еще много теть, дядь, родных, к которым так сильно никогда не тянуло, но все они рядом.

   Со мной что-то происходит. Словно меня перекидывает в пространстве.

   Я оказываюсь на пороге абсолютно другой комнаты, но не решаюсь пройти дальше, да и места в комнате не особо много. По центру стоит резиновая, темно-зеленая, далеко не новая, надувная лодка. Она занимает как минимум половину комнаты. Местами на ней высохшая грязь, где-то водоросли и рыбья чешуя. От нее веет сыростью и рыбой, но в то же время это не противный запах, а запах приключений. Лишь спустя пару минут я замечаю в лодке ту же девочку, возле нее стоит ведро с водой, она моет лодку изнутри. На вид ей уже лет пять, но то, с каким азартом и усердием она оттирает песок со дна резиновой лодки, вызывает уважение. Ее маленькие ручки привыкли к этой работе, было видно, что ей нравится это. Для нее это своеобразная игра. За которую даже платят. Как взрослой. Как гордо звучит – взрослая. В комнату входит мужчина и, хмыкнув, говорит, что лодка вымыта плохо. В его голосе нет строгих нот, он не ругает ее, а скорее дразнит. Зная характер племянницы, он не упускает возможность подшутить над ней. Только это было уже не в первый раз, и малышка, показав язык, продолжает тщательно протирать боковую часть. Постояв еще пару секунд, он ухмыльнулся и закинув в лодку пару монет, выходит. Они не видят меня.

   Вновь трясет, картина изменилась. Темная комната. Все та же маленькая девочка. Она сидит на коленях у того же мужчины. Они в гостях у его друзей. Мужчины выпивают. Но ей не страшно. Там есть еще дети, можно поиграть. Дядя никогда не обижал. Даже не ругал. Ни разу. Единственный, наверное, такой человек. За окном лето.

   Трещит печка. Опять зима. Вечер. Они одни с мамой дома. Мне даже неловко наблюдать за ними, но уйти я не могу. Сидя на полу перед телевизором, девочка вскакивает. Пришли бабушка и дядя. Неважно, что идут любимые мультики.
Меня захлестывает от того, что время летит слишком быстро. Эта бешенная карусель времени не жалеет. Вот ей уже лет шесть. Она с мамой и новым папой переехали. У нее есть сестренка теперь. И папа. Но она все так же сбегает к бабушке и дяде. Иногда он приезжает сам. Привозит книги. Они читают одно и то же. Фантастика. Фэнтези. Для них существует отдельный мир драконов, магии и чудес. И ведь действительно, что может быть лучше крепкого горячего чая и волшебной книги. В семь утра или в три ночи. Неважно. Он привил это ей. Чтение. Любовь к книгам. Она с самого детства мечтала прочесть столь много, как он. Поэтому, когда мама запретила ей читать поздними вечерами, девочка нашла оригинальный выход. Взяв у дяди старую зажигалку с фонариком, она читала ночи напролет под одеялом. И ждала. Когда он приедет вновь. Привезет очередную книгу, чтобы насладиться запахом страниц. Крепко обнять его, повиснуть на шее.

   Сцена вновь меняется. Слишком быстро, но остановить это невозможно. Они едут в троллейбусе. Он пьян, но и в этот раз она не растерялась. Достала монеты из кармана его куртки, заплатила за проезд. Ответила кондуктору, что все с ней хорошо и это ее дядя... Он заснул, но нужную остановку они не проедут, им до конечной. Приехав, она выходит одна и бредет домой. Каникулы кончились. Он проводил ее от бабушки до дома, это главное, а здесь она может добежать и сама. Она же взрослая. Уже пошла в первый класс. Только мама почему-то злится. На улице зима.

   Новый сюжет. Он читает за кухонным столом, а она кушает рядом. Бабушка на работе. Дома надоело. Поэтому она здесь. Как и он, она мажет отвратительный кетчуп на ломтик батона. Мама не позволяет, есть ей такую гадость, ведь кетчуп в пластиковой бутылке – зло для маленькой девочки.

   Вспышка и я оказываюсь на балконе. Она стоит рядом, на стуле и наполовину высовывается с третьего этажа. Крик. Наверное, это первый раз, когда он кричит на нее. Она могла упасть. А потерять ее – слишком страшно для него. Своих детей у него не было никогда. Была лишь она. Маленькая ведьма. Ведьма – именно так он зовет ее. Ласково, заботливо, вкладывая все, что есть внутри. Никто никогда не знал, насколько дороги они друг другу. Он буквально заменил ей отца, воспитал.

   Это был последний рывок, больше вынести я не смогла. У них есть еще множество историй, которые навсегда останутся в моем сердце. Только больно сейчас от воспоминаний. Я уже не смогу вновь стать той маленькой голубоглазой девочкой, приехать к дяде в гости. Больше он не назовет меня ведьмой. Просто его у меня теперь нет. Небо забирает самых близких. Дядя.. Я так хотела, чтобы и для моей дочки ты связал такой же бордовый костюмчик как мне когда-то.

Прости меня..За все.
С любовью,
Твоя Ведьма