Постели налетели, как метели,
Мы лица не успели рассмотреть
Прозрачные, как будто акварели.
Тогда мы лишь боялись не успеть.
Потом боялись упустить победу:
Кто дело выбирал, кто преферанс.
Я по ночам кричал в бреду: «Уеду!
В каком часу отходит дилижанс?»
Он на рассвете уходил от почты,
За счастье и несчастье покарав.
Охаживал кнутом коней извозчик,
Плевав на их неукротимый нрав.
Куда мы мчимся? Стойте! Мышеловка!
Ваш дилижанс идет в привычный мир.
Мне не туда, там будет мне неловко,
Как трезвому попасть на злачный пир.
О, будь ты проклят трижды, мир привычный!
Ты за надеждой посылал нам злость...
И называли после неприлично
Все то, что с нами в этот год стряслось.
1972
Постылый год
© Copyright: Михаил Кедровский, 2016
Свидетельство о публикации №116070501782
Свидетельство о публикации №116070501782
Рецензии