Смешон июль. И горькою отравой
Мне на язык ложится пустота.
В ушах звучит: "Не та, не та, не та!"
Перед дождём медово пахнут травы.
Безвыходная, странная тоска
Щемит мне ум и мой покой тревожит,
Бесчестно издевается и гложет.
Но всё-таки, тоска моя легка.
У роз всегда страдает голова.
Мне срезали её ещё в зачатке,
И записали в старенькой тетрадке:
Бракована. Обыденна. Мертва.
Дарует лето шансы на успех.
С одними - всё, с другими только крошки.
Мне мало, слишком мало одной ложки.
И в этом мой, к несчастью, главный грех.
Максималист. Придирчив. Странноват.
Закован в свои собственные цепи.
В них смысла нет, но я за них в ответе.
Хоть для максимализма староват.
Смешон июль. Абсентово глаголя
Мне о свободе, выборе, мечте,
Всё так же усмехается: "Не те."
И я молчу. На то июля воля.
Июль
© Copyright: Лера Корус, 2016
Свидетельство о публикации №116070400948
Свидетельство о публикации №116070400948
Рецензии