Бред о Пустоцвете

Капают, капают слёзы горючие.
Жгучие, словно крапива, слова.
Копятся страхи, обиды колючие.
Кружится в серой тоске голова…

Ты живёшь в чьём-то сером, зацикленном мире.
День за днём пролетают в постылом плену.
И мечты о сияющем в небе кумире
Постепенно уходят в тоске на луну.

Где-то рядом искрятся радужные краски.
Колосится под ветром живая трава.
Ты же прячешься, носишь приросшие маски.
И сплетаешь забитые слоги в слова.

Ты боишься зеркал. От себя убегаешь.
По крупицам хранишь боль ненужных потерь.
Из обид, неудач вновь верёвку сплетаешь,
Чтоб закрыть навсегда из грядущего дверь.

Каждый день, словно пытка пустым безразличьем.
Каждый миг бесполезной рутиной объят.
Ты стоишь средь толпы, потерявши обличье.
И тревогой горит Лихорадочный взгляд.

Ты когда-нибудь вспомнишь веселье и радость.
Может быть ты очнёшься от траурных грёз.
Уничтожишь рутину, прогонишь усталость.
И вернёшься в обитель сверкающих звёзд.

Всё в руках у тебя, карты брошены точно.
Лишь тебе вновь под силу вернуть в душу свет.
Но рутина за сердце вцепилася прочно.
И стучится в висках громом – Я ПУСТОЦВЕТ!!

…капают, капают слёзы забвения.
Тихие слёзы смертной тоски.
Прошлого светлого тают мгновения.
Страхи ночные сковали виски.

Шёпотом тихим вливается в душу
Холод укроет блеклый рассвет.
Новый виток и рутина вновь душит.
Так просыпайся скорей, ПУСТОЦВЕТ!