В разводьях небо, словно потолок:
«соседи сверху» снова дали маху, –
сырой извёстки в ноздри лезет запах…
Небесный свод, чуть высохнув, промок.
Зигзаги трещин – будущий обвал,
басистый гром, как тихий мат соседа.
А солнца луч, как мальчик-непоседа,
спешит унять космический скандал.
Тот светлый лучик на меня похож…
О сколько раз вот так же я метался,
закладывал немыслимые галсы
среди свиных, тучеподобных рож.
Небесный свод просох, и пусть лазурь
ещё местами, словно краску, пучит –
за горизонт уходят тихо тучи,
как пошлой жизни трепетная дурь.
…Когда достанут ведра и жара,
людской судьбы глубинные теченья,
я вслушиваюсь с трепетом в вечерний
прогноз на завтра нашего двора.
прогноз на завтра
© Copyright: Олег Битцин, 2016
Свидетельство о публикации №116070408275
Свидетельство о публикации №116070408275
Рецензии