Без названия

Пишу стихи. Давно не первый
Сейчас шагает лишь вперёд,
Хотя никто мне не вернёт
Когда-то сорванные нервы;
И лишь теперь, горячим летом,
В котором больше смысла нет,
Я буду в дыме сигарет
Писать стихи по всем заветам.
"Нет, не по всем," - мне скажет разум
В стихах о выброшенной воле,
О старомодной вечной боли
И о любви, забытой сразу;
Но всё прошло, и старый Ветер
Устал указывать мне путь.
Была утеряна вся суть
В этот холодный летний вечер.
Ну да пустяк. Привык без сути
Здесь оставлять лохмотья, клоки,
Прошедший день, пустые строки,
И быть как будто на распутьи.
"Да ну всё к черту!" - закричу я
Не в первый, не в последний раз.
Сегодня мне остался час,
Когда могу, подвох не чуя,
Остаться здесь навеки мёртвым,
Как будто жил в одних бегах.
Ну здравствуй, осень в сапогах,
Где был давно с сознаньем стёртым;
Где был всегда кому-то должен,
Где должен был писать стихи.
Я мог забыть про все грехи,
Но этот выход невозможен.
И что мне делать, если больно?
Ложиться и спокойно спать?
Никто не может мне сказать,
Хотя я спрашивал невольно.
Пишу стихи. Давно не первый
Шагнул в свой новый взрослый век,
Но не нашёл средь картотек
Мои потерянные нервы,
Ну а теперь, горячим летом,
В котором боле смысла нет.
Я буду в дыме сигарет
Писать поэмы по заветам.
И в них есть ты, ночная дочка,
Но ничего не будет завтра.
Я буду в этом мире, правда.
Но только не с тобой. И точка.