Поэзия – трибуна или клирос?
Зовет, лампадой трепетной светя.
Я долго зрел и наконец-то вырос,
И все-таки остался, как дитя.
И потому мне временами страшно
Идти по жизни не мостом, а вброд.
Но я беру предложенные брашна
И ем от незаслуженных щедрот.
Я ухожу в долины сновидений
И возвращаюсь, полон чудных тайн.
И бережет меня лукавый гений:
Сикейрос? Пушкин? Леонард Бернстайн?
И серый, неприкаянный калика,
Я внемлю мир, как странное кино.
Минувшее светло и многолико,
Грядущее пугающе темно.
Но у меня есть компас и под кокон
Меня готово творчество укрыть.
И думаю я чаще о высоком,
И хочется поэтому парить.
Какие посещу я завтра веси,
Каких высот достигну и утрат?
Я понимаю кое-что в процессе,
Но никогда не знаю результат.
2016
Как дитя
© Copyright: Иван Парамонов, 2016
Свидетельство о публикации №116070407706
Свидетельство о публикации №116070407706
Рецензии