Как же жаль, что жизнь прожита,
Как мгновение, без остатка.
Мне не жаль, пусть без достатка,
Грустно, то что посыпалась вниз.
Я истратил её на склоки и ссоры,
На ненужных, чужих людей.
Оттого становился злей,
Словно в дом пробираются воры.
И стремленья свои в кулак,
Не дай бог отпустить на волю.
Сам избрал незавидную долю,
Не любил себя, это так.
А теперь оправдаться поздно,
Муза сдохла в порыве нытья.
Словно был или не был я,
Судья судит поступки грозно.
Упущенное
© Copyright: Александр Булаев, 2016
Свидетельство о публикации №116070407207
Свидетельство о публикации №116070407207
Рецензии
Самокритика это хорошо, значит не всё потеряно.
А муза живёт сама по себе, дружить с теми, кто её любит.
Интересно Вы пишете.
Удачи.
Юрий Шуфутинский 14.01.2017 07:07 • Заявить о нарушении
А муза живёт сама по себе, дружить с теми, кто её любит.
Интересно Вы пишете.
Удачи.
Юрий Шуфутинский 14.01.2017 07:07 • Заявить о нарушении