Инсектофобия

У меня под кожей ползают гусени, которые никогда не превратятся в бабочек. Они - твари текущие по венам и с кровавыми тонкими лапами. Они падают среди ночи холодным дождем на асфальт тяжелыми каплями и взмывают ввысь с полуденной жарой, унося последние радости.

Поднимаясь выше, к сердцу, они уже почти добрались до мозга и проели его звонким скрежетом. Скрежетом сотен листьев металла, раскаленных до тысячи градусов - изрежут меня. И нет пути назад, как нет пути обратно, я для них стала домом, еще одним беженцем. Я хватаюсь за голову и кричу от бессилия, оставляя во рту странный вкус сладости.

Из висков моих льется черная липкая патока, заливая глаза, разливась медью под лампами, затекая в щели жернова, заставляя крутится чертову мельницу в танце там, где поют черви блюз Королеве Червей, оставаясь во мне осипшими штаммами, оседая в легких шкатулкой пандоры, закрываясь от вне девятью печатями.

Это тело больше не мое, как никогда им и не было, как никогда им не стало бы: я срываю скальп и срываю кожу, под которой роятся тысячи мошек и грибы, я ломаю последние кости, оставляя ковер утопать в крови. Они зашли слишком далеко - они забрались в мои сны. Мои ребра трещат по швам, я буду вечно скитаться полями, пока сама распадаюсь на атомы.