Сложившего крылья
ненароком раздавил мотылька
и долго, долго болела душа.
Так бывает
когда умерший прилетает проститься.
О ночные бабочки, знающие смерть
вестницы отлетевших.
Сколько их там, во тьме
которой кажется свет отсюда.
Мертвые прекрасны навек.
Как музыка, что с детства я слышу
и не умею сыграть,
как красота мира
каким его видит Бог
невыразимая радость скорби.
Мотылек
© Copyright: Арье Ротман, 2016
Свидетельство о публикации №116070402420
Свидетельство о публикации №116070402420
Рецензии
Вот читаю Ваши стихи
И жужжа, взлетаю. Как дрон...
В рифму лезут духи и мхи.
Восхищающийся Дайон.
))
Аркадий Дайон 26.09.2018 13:27 • Заявить о нарушении
И жужжа, взлетаю. Как дрон...
В рифму лезут духи и мхи.
Восхищающийся Дайон.
))
Аркадий Дайон 26.09.2018 13:27 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.