***

Я похож на незаправленную постель...
Мягкую, удобную... но такую беспорядочную...
На моросящий улицы апрель,
Холодный...
И на ночь такую мрачную...

Избегаю хмельных попоек...
А может я боюсь
Лежать в беспамятстве,
Барахтаясь в собственных грехах...
Очнусь,
Уже не в свежем качестве...
И не герой совсем в чужих глазах...
Она посмотрит,
Избегая слов...
Как врач на мертвого от СПИДа.
Прошло...
И без малейших катастроф...
А мне так жаль...
А ей обидно...
Обидно не любить меня...
Не думать...
И не ждать,
Сходя с ума от нетерпенья...
Ей не понять мое прощенье
И не суметь самой прощать…
Не оценить моих стихов,
В которых радость насыщенья
От полноты чужих,
Но тем не менее
Таких живых,
Таких знакомых слов...

Во вторник...
Как и в понедельник...
А в прочем, как и днями раньше...
Опять апрель...
Сырой бездельник...
И май...
Такой не настоящий...