Меловый круг

Кружится голова... Мне б - с героином шприц.
Не вижу света белого и человечьих лиц.
В подреберье - то холодно, то слишком горячо.
Ищу душе опору, а разуму - плечо.
И встал бы на колени
с молитвой вдруг...
Но рядом - только тени -
меловый круг.
Пойду к витринам прямо от книги и стола.
Ведь кто-то должен быть хотя бы в зеркалах.
Но мир, он будто вымер, пугающе он пуст.
Коснуться бы руки его, дотронуться до уст.
Не слышит он меня.  Стихи мои напрасны.
Мне кажется, что дразнят меня плащами красными.
Что время - берега, а между ними воды.
Что брода нет в реке, а выбор есть свободы -
не верить, не просить и даже не бояться,
а, падая, вставать и людям улыбаться.
Что смертный грех один - гнуть спину перед властью.
Что деньги - просто мусор. Любовь - вот это счастье!
Твержу, как заклинание, что жизни нет без чуда.
Что истина скрывается на донышке сосуда.
Печать на нём стоит - сургуч стереотипов.
И правда солона, но нужно правду выпить.
Не слышите... Гонец я, наверно, никудышный.
Витринам - хоть куда, а людям - третий лишний.